A goiaba e as flores.
Quando eu acordei, a sala rescendia às flores que colhemos num casamento. Rosas brancas no vaso improvisado, murchas de tempo. Insistentes em exalar seu perfume, meio de vida e razão de ser.
Um último legado, e os herdeiros éramos eu e a manhã de quarta-feira.
Lembrei da goiaba enchendo outra sala Seu cheiro alforriado à primeira mordida na mesma manhã. Porque se a rosa tem perfume, a goiaba tem cheiro, visceral e vívido porque nos fala da fome interior, antecipando o sabor e o alívio do que nos devora por dentro.
Uma goiaba é uma flor que compreendeu que podia transcender a si mesma e alimentar não só a alma, mas também o corpo.
Uma rosa transcende a si mesma quando dá frutos nos sonhos dos homens, semeando a imaginação de enlevo e saudades.
Melhor não é a flor, melhor não é o fruto, melhor é o olor de sentir com os olhos fechados. E o coração aberto.
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5 comentários:
Bom mesmo é sentir o perfume com você. E pensar que quase tirava do carrinho a goibava e trazia só as pinhas e tangerinas ontem no mercado... :)
tou aqui rindo do comentario do blog :) esse texto é lindão. você escreve bem pra caramba, as flores continuam aqui cheirando que só. beijos
Olha que lindo:
Nós não somos o que gostaríamos de ser. Nós não somos o que ainda iremos ser. Mas, graças a Deus,
Não somos mais quem nós éramos. (Martin Luther King)
Olá, mamãe ;)
Acho que você é o único homem que conheço que escreve assim, com tanta delicadeza.
Sou sua fã, Bito.
Beijo.
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