tag:blogger.com,1999:blog-285597172024-03-06T04:45:52.659-03:00MigrâneasQuando o chão foge dos seus pés, o melhor a fazer é começar a voar...Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.comBlogger49125tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-34677610108945369662012-04-03T17:27:00.001-03:002012-05-16T18:28:38.857-03:00Sob as águas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEima6PD7ABN6GW23Lwo9lTj6sMK1fscbX-ZjEYhym2nBKKe2MjtN-Kv45SShGqjPt3TRIY4FZMUkwkdVaHn5EoyYc5cjrF7mQlY1jRf297fI-xGUxOfgHuVjdlmQnJ8MMg_VGIR/s1600/Ondas7.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEima6PD7ABN6GW23Lwo9lTj6sMK1fscbX-ZjEYhym2nBKKe2MjtN-Kv45SShGqjPt3TRIY4FZMUkwkdVaHn5EoyYc5cjrF7mQlY1jRf297fI-xGUxOfgHuVjdlmQnJ8MMg_VGIR/s320/Ondas7.png" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div style="color: #444444;">
<br /></div>
<div style="color: #444444;">
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</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Sob as águas.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nadar é o meu mantra. A minha meditação.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mergulho na piscina e o mundo desaparece. Os pensamentos
flutuam e são deixados para trás.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cercado de água por todos os lados, eu sou uma ilha em
movimento. Sem âncora ou mastros, eu sou um navio sem leme, longe de estar à
deriva. Navego ao longo de minha própria alma, braços à proa e coração a
bombordo. Guio-me pelas estrelas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Eu nado na superfície das ondas, mas chego ao fundo do que
sou. No calmo silêncio do espírito, todas as tempestades serenam. Tudo é
bonança. Eu sou uma caravela e o cordame afrouxa, nada se opõe à minha
vontade em movimento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Uma braçada e outra braçada. Uma borda e outra borda.
Quando a vida flui, todos os meios são líquidos. E certos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Eu sou o que me move, eu sou o meu próprio vento que enfuna
as velas e me leva à beira do que eu jamais fui. E também adiante – para minha
surpresa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No abismo das águas, eu sou Deus, e descansarei apenas no
sétimo dia. Por enquanto é terça, e a criação de mim mesmo está apenas começando. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Eu sou ao mesmo tempo o Filho, meu batismo também é na água.
Eu estou no Paraíso, e o meu Céu também é azul.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Subo à tona, abençoado e sem fôlego. </div>
<div class="MsoNormal">
Certo de que os evolucionistas
sempre tiveram razão: </div>
<div class="MsoNormal">
minha vida também começa na água.</div>
<div class="MsoNormal" style="color: white;">
.</div>
<div class="MsoNormal" style="color: white;">
.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: white;">. </span></div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-67573522888974605102012-02-13T18:13:00.001-02:002012-05-16T18:32:14.273-03:00As Peras<link href="file://localhost/Users/pablo/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip1/01/clip_filelist.xml" rel="File-List"></link>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><b>As peras.<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><b><br /><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><b><br /><o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">Quando cheguei à cozinha pela
manhã, lembrei das peras repousadas na fruteira, postas ali para o tempo as
amadurecer - como acontece conosco, aliás. Túrgidas e perfumadas, guardavam a promessa perfeita de sabor. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">Mas
fui traído à primeira mordida: a areia do seu gosto já tinha se esvaído de todo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">Lembrei daquele poema de
Ferreira Gullar, o único que lembro com frequência, e por isso mesmo o mais
precioso, quando ele dizia <i>as peras cansaram-se de suas formas e de sua
doçura. </i>As peras dele eram como as
minhas. Inocentes e insípidas, esgotadas de tanto esperar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">Pensei então que, de certa
forma, esperar seria tornar-se pera, aguardar o momento certo de ser doce e
inesquecível. E desesperar-se é deixar de ser pera, esquecer o sabor que a vida
nos dá e nos entregarmos ao azedume. Mas, principalmente, pensei que o melhor não é ser uma
coisa, nem outra. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">Bom mesmo é jamais deixar de ser pera, prolongando a doçura pela vida
inteira.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: white;">
<span style="font-size: small;"><o:p>.</o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: white;">
<span style="font-size: 14pt;"><o:p><span style="font-size: small;">. </span></o:p></span></div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-66119973772229736312012-01-04T14:20:00.000-02:002012-04-03T17:44:49.136-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl6OZ1oPaWIGO7Hv37PAblgL63_am9hKUgLHRMm9X4v47WuGTRTK9w_bV-fn-boXaBaEwHAzOOIo16HcxkkxyONQrhMqArjyN47HVboSspDHtsjY5wNa0loWnBkiOaBrD4YSzK/s1600/5645572811_9970a55787_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl6OZ1oPaWIGO7Hv37PAblgL63_am9hKUgLHRMm9X4v47WuGTRTK9w_bV-fn-boXaBaEwHAzOOIo16HcxkkxyONQrhMqArjyN47HVboSspDHtsjY5wNa0loWnBkiOaBrD4YSzK/s320/5645572811_9970a55787_b.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;"><b>Gentilezas.</b></span></div>
<div style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<br /></div>
<div style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<br /></div>
<div style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">Hoje eu vi uma árvore entrar pela janela de um muro.</span></div>
<div style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">Vi os tijolos do progresso pedirem licença à mãe Terra </span></div>
<div style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">eu vi o Homem, tão lobo do Homem, baixar suas armas para coexistir.</span></div>
<div style="color: #444444; font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
<span style="font-size: large;">E convidar a natureza para visitar sua casa.</span></div>
.<br />
.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-58494759279469129282011-12-22T12:28:00.000-02:002012-05-16T18:32:40.904-03:00espirais<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" height="126" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxG-MgnsRviDb11DFpv3sclqKCcDRYhp0XB6vd7sQIVLZ8Vs8gkP9PmApLgrr6CvKgrxZznRKCseq1Ql6o9iq_gPf5x8J6lI62nqJL_KbbgYT5E8Z7dV5sSA5LSZYfO9PrrXlb/s200/ViaLactea.jpg" width="200" /> <link href="file://localhost/Users/pablo/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip1/01/clip_filelist.xml" rel="File-List"></link> <style>
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<br />
<div style="color: black; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="color: black; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="color: black; text-align: left;">
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</style> <br />
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<b>Espirais.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
Gosto de músicas que têm muitos detalhes. Daquelas cheias de nuances, ricas em sons novos que duram apenas um instante. Daquelas que começam de um jeito e surpreendem no meio do caminho, unindo duas ou mais melodias. Gosto delas porque sei que, um dia, quando ouvir aquela música novamente, descobrirei algo novo sobre ela. E escutarei ainda mais atentamente.</div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
De tempos em tempos, gosto de reler alguns livros. Voltei ao Cem Anos de Solidão, de Gabriel García Márquez, uns 15 anos depois de lê-lo pela primeira vez. 15 anos mais experiente, vi o texto se preencher com uma riqueza de detalhes, minúcias e pequenas coincidências que eu dificilmente teria percebido na pressa dos meus 17 anos. E passei a gostar do livro ainda mais, é maravilhoso.</div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
Espirais são círculos aos quais foi dada a graça da evolução. Digo, tome o início de uma espiral e comece a percorrer sua linha com os dedos. Você estará fazendo círculos que aumentam de tamanho a cada volta. É como uma consciência, que retorna a este mundo muitas e muitas vezes, cada vez maior. Aprendendo um novo som, atentando para um novo parágrafo da vida. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
Nascer, crescer, adolescer, amadurecer, morrer e começar tudo de novo. Estamos sempre voltando à mesma altura, embora nunca sejamos os mesmos duas vezes. Se escutarmos atentamente, relendo nossas vidas, seremos mais a cada vez. </div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #444444;">
Boa leitura para você.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt;">.</span> </div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-8815487963498287972011-09-14T12:16:00.006-03:002012-05-16T18:32:55.559-03:00A goiaba e as flores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiOGeqDIkE7QQ6fyio9AOH3OL3dZhzTU5f1hqtqv31OqsO8Cp65Wxz-leFQTuvF2WzRRZ_A5xY_rJ2giqkWDZO4S7ZXinHxvNgwESGjeBRDVOLw89kSSpuKDEdsNigK1mhPqi2/s1600/7707rosab.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiOGeqDIkE7QQ6fyio9AOH3OL3dZhzTU5f1hqtqv31OqsO8Cp65Wxz-leFQTuvF2WzRRZ_A5xY_rJ2giqkWDZO4S7ZXinHxvNgwESGjeBRDVOLw89kSSpuKDEdsNigK1mhPqi2/s200/7707rosab.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<b>A goiaba e as flores.</b></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Quando eu acordei, a sala rescendia às flores que colhemos num casamento. Rosas brancas no vaso improvisado, murchas de tempo. Insistentes em exalar seu perfume, meio de vida e razão de ser.</div>
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Um último legado, e os herdeiros éramos eu e a manhã de quarta-feira.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
</div>
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Lembrei da goiaba enchendo outra sala Seu cheiro alforriado à primeira mordida na mesma manhã. Porque se a rosa tem perfume, a goiaba tem cheiro, visceral e vívido porque nos fala da fome interior, antecipando o sabor e o alívio do que nos devora por dentro.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
</div>
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Uma goiaba é uma flor que compreendeu que podia transcender a si mesma e alimentar não só a alma, mas também o corpo. </div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
</div>
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Uma rosa transcende a si mesma quando dá frutos nos sonhos dos homens, semeando a imaginação de enlevo e saudades.</div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
</div>
<br />
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Melhor não é a flor, melhor não é o fruto, melhor é o olor de sentir com os olhos fechados. E o coração aberto.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-32328621145991938252011-07-12T17:45:00.001-03:002012-05-16T18:33:04.757-03:00Sequóias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK8o0vyqyF_q2PLPrCSD3Fa3QaTU3pWvH5sN6cpH9lv1yffem-pRMvzMBIlA7kxpmGswuUqUm_TLDZSc3gneN2qfq4YfF1xEZh_umSTjdcGq-DjBZXoLDJO0EIIj_UlzlRg9NE/s1600/sequoias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK8o0vyqyF_q2PLPrCSD3Fa3QaTU3pWvH5sN6cpH9lv1yffem-pRMvzMBIlA7kxpmGswuUqUm_TLDZSc3gneN2qfq4YfF1xEZh_umSTjdcGq-DjBZXoLDJO0EIIj_UlzlRg9NE/s320/sequoias.jpg" width="320" /></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Sequóias.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Olhando as pessoas muito velhas e sua serenidade de quem não espera mais nada exceto a morte, eu penso em maturidade. Se muito tiver a ver desta vida, chegarei aos cem anos lúcido e desassombrado. Mas não irei muito além com este corpo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
É o que me intriga nas sequóias.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Uma sequóia é uma personificação do tempo. Podendo chegar facilmente aos dois mil e quinhentos anos de idade, as árvores mais velhas do mundo presenciaram tudo o que o mundo viveu desde que o Cristo pisou este chão. Desde o nascimento do Buda Sidarta. Desde a Égira de Maomé. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lembrando das muitas histórias do meu avô, que coisas teria uma sequóia para contar?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Lembrei de um conto de Borges que fala dos imortais. Contrariando as fantasias mais comuns sobre a vida eterna, os personagens do conto perdem o interesse pela vida mundana, e passam os dias olhando o céu e as estrelas, em silêncio. Tentando entender a vida, decerto.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sequóias não respondem aos nossos apelos, não compartilham verbalmente sua sabedoria. Cabe a nós observar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
As raízes pouco profundas me falam de desapego, de se desprender. Quanto mais presos ficarmos em nosso passado e convicções, menos energia teremos para crescer.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A grossa casca que recobre o tronco me fala de ser impermeável, inatingível pelas intempéries e dificuldades. Ser inabalável nos permite resistir por mais tempo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
O tronco de uma sequóia é formado por várias camadas que se sobrepõem ao longo dos anos. Quando mais velha, mais camadas, como se o íntimo da árvore fosse gradualmente se revestindo de conhecimento. Quando mais velha, mais conteúdo, mais vida interior. É o que dá a base para chegar tão alto – uma sequóia pode passar facilmente dos cem metros de altura. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Os galhos, curtos e finos, perpendiculares ao tronco, nos falam das coisas que acontecem enquanto crescemos. Fazem parte da vida e nos nutrem ao longo do caminho, mas nunca poderão nos desviar do que realmente importa: chegar aos céus.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Uma sequóia sempre foi e sempre será muito mais que uma árvore, é uma promessa silenciosa de elevação. São as árvores que eu mais amo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Porque, embora silenciosas, têm sempre muito a dizer.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-74162126565670133172011-07-06T19:15:00.000-03:002011-07-06T19:15:25.800-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWewI5RUsp7tPBGfyK1-Hfqq7N32WxF9oNtDXjusmRCb1N05iR-Xy9QC7WJZDvrMrF9RfyAs0vvpzEGOtws6xHPB1MzNJn9f5VJEtD1PE_L33FDC9zvtWKcj0R5ejqc5WXH9VC/s1600/Imagem3.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWewI5RUsp7tPBGfyK1-Hfqq7N32WxF9oNtDXjusmRCb1N05iR-Xy9QC7WJZDvrMrF9RfyAs0vvpzEGOtws6xHPB1MzNJn9f5VJEtD1PE_L33FDC9zvtWKcj0R5ejqc5WXH9VC/s320/Imagem3.png" width="320" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><b>Unicidade.<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Uma das cenas que eu mais gosto no filme Baraka, de 1992, é a de uma tribo do leste da Ásia, onde vários homens sentados se reúnem em torno do sacerdote. Balançando ao ritmo invisível de sua própria união, faziam gestos sincronizados com os comandos do líder. Parecia que todos eles eram uma coisa só, viva, pulsante, movendo-se como o gramado ao vento, cardume colorido, as ondas do mar. </div><div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"></div><br />
<div style="text-align: left;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">E quando você deixa de ser um indivíduo para ser parte de algo muito maior?</div><div style="text-align: left;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"></div><br />
<div style="text-align: left;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">Em 2005, no intervalo do show do Pearl Jam, o Beto me propôs: e se a gente fizer todo mundo cantar Jeremy bem alto? Começamos a letra que não era a mais conhecida no mundo, mas com certeza a mais amada pelos fãs. A música se espalhou como um rastilho de pólvora, primeiro dois, depois cinco, depois 40 mil pessoas cantando juntas. A ponto de eu não ouvir a minha própria voz, embora berrasse a plenos pulmões a melodia que me tornava mais do que um. Um momento sem ego, partilhado em uníssono. Uma sensação que eu nunca mais vou esquecer, buscando revivê-la em minhas preces, no silêncio que eu puder ouvir, na duração de toda uma vida.<br />
<br />
Dissolver-se não é perder a individualidade – mas ganhar o infinito.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;">. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-35768726761983639772011-06-06T16:40:00.003-03:002011-07-07T10:11:29.410-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrG-VVMIEBalUAQqrn1Cv60tiNhZ1QaX9IMumSvuXJXq3LSChze6S2W_ub3PmdG2U8ahu09y7JRcfS6CecrdMpmtaIFBhK72vi6UQKYtcRikFNgXLXDbIKLrAjULQGTl0k-7Dd/s1600/Imagem2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="141" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrG-VVMIEBalUAQqrn1Cv60tiNhZ1QaX9IMumSvuXJXq3LSChze6S2W_ub3PmdG2U8ahu09y7JRcfS6CecrdMpmtaIFBhK72vi6UQKYtcRikFNgXLXDbIKLrAjULQGTl0k-7Dd/s400/Imagem2.png" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><b>Alguém percebeu.</b></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Enquanto você observa os empecilhos que a vida coloca diante dos seus olhos, </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">esquece de olhar para os lados e ver possibilidades. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">As traves te impedem de ver os detalhes e as pequenas coisas </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">que tornam tudo interessante.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Enquanto se ocupa em se agarrar ao que você conhece, </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">esquece de olhar em volta. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Esquece que a vida à qual você se apega </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">é a prisão que te mantém onde você já está.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Só quem segura você </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">é você mesmo.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Solte as grades. Liberte-se do mundo.</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">.</span></div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-82145079481464091232011-04-06T12:39:00.001-03:002011-07-07T10:12:51.498-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRUUsdAeL3i__SXYEmoCRpKYqcOfRNLmJwytpFEgVdEs7-X175V66nVkspmVO5GiP3UuAIUOtfdVkjC9MA24B-pan4FwcgZxHKxBF3PJ3cFPLokPvPnovSGDPUlMVM8MlTjfC6/s1600/Imagem1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRUUsdAeL3i__SXYEmoCRpKYqcOfRNLmJwytpFEgVdEs7-X175V66nVkspmVO5GiP3UuAIUOtfdVkjC9MA24B-pan4FwcgZxHKxBF3PJ3cFPLokPvPnovSGDPUlMVM8MlTjfC6/s320/Imagem1.png" width="320" /></a></div><br />
<b>Um presente.</b><br />
<br />
<br />
<br />
Em tempos de aquecimento global, com suas chuvas e humores destemperados, volta e meia a natureza nos mostra que a beleza resiste. A foto é deste mês, do Paquistão, onde as enchentes fizeram com que as aranhas procurassem lugares mais altos para tecer suas teias. O resultado é o que se vê: árvores embaladas para presente, cobertas delicadamente com o fio da vida das aranhas.<br />
<br />
Uns dizem que a arte imita a vida. Outros, que a vida imita a arte. Mas eu acho que, quando a gente abre as portas da percepção para o que é a verdade, veremos que elas são a única e a mesma coisa.<br />
<br />
.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-15806107468534851832010-06-22T15:48:00.001-03:002012-05-16T18:33:21.132-03:00De uma observação<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvbsfCvVcLnEdd498wcfz1trrL_jaFI87gtjLgmzim6RKkS5O2TiFzg4odebeA2okOnRrIDxuY4DjcU9HXOfiPf09g-W9g7A4hK_2pBFfaP6ZqejJKQBGq07kWKaXrl02mYoTc/s1600/sequoia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvbsfCvVcLnEdd498wcfz1trrL_jaFI87gtjLgmzim6RKkS5O2TiFzg4odebeA2okOnRrIDxuY4DjcU9HXOfiPf09g-W9g7A4hK_2pBFfaP6ZqejJKQBGq07kWKaXrl02mYoTc/s200/sequoia.jpg" width="133" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<style>
<!--
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<div class="MsoNormal">
<b>De uma observação.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Eu penso nas sequóias, no sol e nos rios.</div>
<div class="MsoNormal">
A constância é o que os torna grandes. </div>
<div class="MsoNormal">
A única preocupação da sequóia é:</div>
<div class="MsoNormal">
"Subir água para as folhas. Descer luz para as raízes". </div>
<div class="MsoNormal">
O único pensamento do sol é:</div>
<div class="MsoNormal">
"Transformar hidrogênio em hélio".</div>
<div class="MsoNormal">
O único desejo de um rio é: </div>
<div class="MsoNormal">
"Levar da nascente para o mar". </div>
<div class="MsoNormal">
E fazem isso, o tempo inteiro, </div>
<div class="MsoNormal">
sem se perturbar com mais nada</div>
<div class="MsoNormal">
durante séculos e séculos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Eu sei que um dia seremos sóis.</div>
<div class="MsoNormal">
Mas a constância a gente pode começar a praticar desde agora.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
.</div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-45300039028713978332010-06-18T17:50:00.002-03:002010-06-18T17:54:00.350-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkrSqdWEfUOT0gt_lcNdRvljmco2xvg6br8AOlZBSNWZaQ2cb9V0zZfqwl7pI2PJi3RB0obBquZAKERxnqqqF59kMo2RXCr4Sr45ZEvEDIxe2mMF8C4rOwwpo58IHpIWOyfBPm/s1600/jose-saramago.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkrSqdWEfUOT0gt_lcNdRvljmco2xvg6br8AOlZBSNWZaQ2cb9V0zZfqwl7pI2PJi3RB0obBquZAKERxnqqqF59kMo2RXCr4Sr45ZEvEDIxe2mMF8C4rOwwpo58IHpIWOyfBPm/s200/jose-saramago.jpg" width="142" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: left;"><b>Uma despedida.</b><br />
<br />
Foi muito, muito bom dividir este mundo e esta época com você. Até breve, Saramago. <br />
<br />
<br />
.</div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-40390007886303330912010-04-05T11:00:00.001-03:002010-04-05T11:00:32.367-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfnn2rfA15k4mEuqS7K0AKKFCk1hdLLTMkOA4hK-ZIdXHTl2hEwMexCZ5sdySMLcsePdrmI9hfAy2keEUbOjzxHeWiZJEIKnOFn1Iv_ZokwCxUBrjSNJi_VzRxCQn2y6M6lIDs/s1600/Home_Photo_books.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfnn2rfA15k4mEuqS7K0AKKFCk1hdLLTMkOA4hK-ZIdXHTl2hEwMexCZ5sdySMLcsePdrmI9hfAy2keEUbOjzxHeWiZJEIKnOFn1Iv_ZokwCxUBrjSNJi_VzRxCQn2y6M6lIDs/s200/Home_Photo_books.jpg" width="171" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong>Sobre o amor pelos livros.</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Lembro que a paixão pelos livros foi uma das primeiras coisas que nos aproximaram. </div><br />
<br />
Lembro irmos juntos para o Jardim dos Namorados ler trechos de livros que amávamos um para o outro, enquanto todos os outros casais deixavam de lado poesia e prosa e partiam para a prática. <br />
<br />
Lembro de te telefonar de madrugada para ler um texto de Clarice, só porque você disse que adorava. <br />
<br />
Lembro de comprar vários livros com você na Saraiva, todos de uma vez, e não terminar nenhum, vítima da mesma maldição que te atacava. Ficar meses sem conseguir terminar nenhum volume. <br />
<br />
Lembro das nossas estantes abarrotadas de bons romances, contos e poemas, lembro da devassa doloridíssima que promovemos neles para ganhar espaço. <br />
<br />
As duas estantes agora são uma, os quinhentos livros agora são menos. Mas eu, com você, sou muito, muito mais.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-59894089888702322702010-04-05T10:40:00.000-03:002010-04-05T10:40:52.705-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip5SixTjZFcOxfF5S-jz9PKITTJ8_mZBYp60aFDPua_azfLs-SwX0LvlGh_nOV8arlYTGt7j41tc9D1sLwQpsV4Z5dZT_TFdstS74A59cQKKOtKMFAd_AWXqqaIxkL5xXlByIn/s1600/zen+monk.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip5SixTjZFcOxfF5S-jz9PKITTJ8_mZBYp60aFDPua_azfLs-SwX0LvlGh_nOV8arlYTGt7j41tc9D1sLwQpsV4Z5dZT_TFdstS74A59cQKKOtKMFAd_AWXqqaIxkL5xXlByIn/s200/zen+monk.bmp" width="130" /></a></div><br />
<br />
<strong>Ritmos.</strong><br />
<br />
<br />
Eu sempre me lembro de um trecho do filme Baraka, onde um monge zen caminha no meio de uma multidão de pessoas nas ruas. Bem lentamente. Ele toca o sino que carrega nas mãos a cada passo que dá. <br />
<br />
Bem. Devagar. <br />
<br />
Sinalizando cada pequeno passo, mostrando a importância de cada momento. No filme, as pessoas ao redor, indiferentes, andam no ritmo louco da metrópole, buscando sabe-se lá o quê. A impressão que eu tive é que o monge é quem andava no ritmo ideal, vivenciando literalmente cada passo desta vida. É a reflexão de quem passa pelos 30 anos, quando alguns dos sentidos da vida são atirados em nossa cara. Como um balde de água fria, que assusta, encharca. <br />
<br />
E, principalmente, desperta.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-55143883939148751842010-03-25T15:34:00.008-03:002010-03-25T19:58:20.283-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqV7-cg3lo5udFTDI9z95TlC8LOdVUrzBI5u8DADEZbyIdYzSljdUZqPZxrId8BWtqErVhdhmca655LYs1MoWxMFBPIJANSdnzpheWenKuIa697dLALroYYC9s9DlJDVhQVZZ9/s1600/3469675452_77843bf0de.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqV7-cg3lo5udFTDI9z95TlC8LOdVUrzBI5u8DADEZbyIdYzSljdUZqPZxrId8BWtqErVhdhmca655LYs1MoWxMFBPIJANSdnzpheWenKuIa697dLALroYYC9s9DlJDVhQVZZ9/s200/3469675452_77843bf0de.jpg" width="200" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong>Cafezinho.</strong></div><br />
<br />
Preto, com leite, com açúcar. Nada mais tipicamente brasileiro que o homem do cafezinho. Noctívago de profissão, percorre as ruas da cidade com seu carrinho repleto do mais prosaico dos hábitos. Que vai muito além do ato em si: um café é uma vontade, mas também um pretexto, um quase-nada de relaxamento do que quer que seja. <br />
<br />
Ser homem do cafezinho é quase uma missão, um elemento crucial na logística das noites.<br />
<br />
O carrinho sempre muito enfeitado, com rodinhas, adereços, bibelôs, firulas, cortinas, bandeirolas, texturas, com rádio, com forma de caminhão, com luzes, escudo do time. É como o destaque de uma escola de samba, onde o enredo exalta para sempre as alegrias da insônia e decreta a morte de Morfeu.<br />
<br />
Ser homem do cafezinho é também um estilo de vida. Do bate-papo displicente no frio da madrugada, pleno de tempo e cheio de assunto. Do amor rápido nas escadas e garagens com as domésticas, acobertado pela conivência dos vigias. Do cigarro vendido, quando não dividido, aos companheiros de convívio, testemunhas do silêncio noturno onde até os semáforos parecem gritar as mudanças de sinal. <br />
<br />
Mas logo vem a despedida, um até breve sem dores, que a espera termina no próximo pôr-do-sol. E lá vai o homem do cafezinho, levando em seu carrinho o calor no copo e o calor humano a quem quiser e precisar – distribuindo despertares pela noite afora.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-8622933783321791592010-03-19T18:12:00.003-03:002010-03-25T17:36:31.621-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEh_au9nAhFjDyAZhUtRABQuWPIaTWt3J1W2hgDn790QploOMnXP9FmD5qviqxbsiY6AQfPgfm7xHSGdl5ZZcG8hm_w0gxM33AcEc713uNEEwjTdbsqDCs_X1CrS4oo8nbKeHB/s1600-h/walking-cane-two-hands-sq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEh_au9nAhFjDyAZhUtRABQuWPIaTWt3J1W2hgDn790QploOMnXP9FmD5qviqxbsiY6AQfPgfm7xHSGdl5ZZcG8hm_w0gxM33AcEc713uNEEwjTdbsqDCs_X1CrS4oo8nbKeHB/s200/walking-cane-two-hands-sq.jpg" vt="true" width="176" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong>Estaturas.</strong></div><br />
<br />
Meu avô era um homem grande. Do alto dos meus seis anos, ele parecia um gigante. Imponente com sua bengala e seu dente de ouro, o olhar azul-cinzento atravessando pessoas como se elas não existissem. Quando me olhava, estava sempre fitando um ponto além dos meus olhos. Encarando direto na alma. Ou visualizando meu futuro, não sei.<br />
<br />
Meu avô usava um chapéu panamá cinza que, junto com a bengala, dava-lhe um ar de coronel, a austeridade postiça aumentando-lhe a estatura em uns bons oito centímetros. Seu silêncio e o sorriso dourado mostravam um homem orgulhoso e satisfeito com o mundo que ajudou a construir.<br />
<br />
Quando ele morreu, eu estava lá. Vi o gigante diminuindo lentamente, definhando primeiro em sua cama, depois num leito de hospital. Os olhos mortiços que custaram a me reconhecer ainda buscavam o futuro, e não ver destino fazia com que se agarrasse à vida com todas as forças. Foram três meses de luta, ninguém esperava tanta força num homem tão velho. O coronel jamais se rendeu.<br />
<br />
Alguém disse que crescer é ir se distanciando lentamente dos pés. Quando vejo alguém curvado pelos anos, completo o adágio e digo que envelhecer é reencontrar-se com o chão, a terra da qual todos viemos. Do pó ao pó, como dizem. Sob esta perspectiva, morrer não é desaparecer. É tornar-se maior – dissolver-se no universo.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-70174432071616672032009-12-11T11:19:00.004-03:002010-03-25T17:36:01.153-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhspEWqtLLZiXC0-0l6x76XUoA7iH45qvB_mP7nmeNgiMrpPfy9iXT9HH1ekcZOQgHZFjzDAuNowQZs1MoTQsvlnn1c7P4Mup1i0pdQgR4r84U6qfI3TXraNuaFzzDwPLMtgY3q/s1600-h/ajuda1acce6ez1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhspEWqtLLZiXC0-0l6x76XUoA7iH45qvB_mP7nmeNgiMrpPfy9iXT9HH1ekcZOQgHZFjzDAuNowQZs1MoTQsvlnn1c7P4Mup1i0pdQgR4r84U6qfI3TXraNuaFzzDwPLMtgY3q/s200/ajuda1acce6ez1.jpg" /></a></div><br />
<strong>Para sempre.</strong><br />
<br />
<br />
De todas as coisas que vivemos juntos, o que eu mais gosto de lembrar não é a primeira vez que eu te vi. Não é o primeiro beijo. Nem a noite em que saímos do carro para tomar chuva. Nem a que passamos inteira conversando e lendo trechos de livros. <br />
<br />
A minha lembrança preferida é de muito depois. O dia em que nos reencontramos, depois de três meses separados.<br />
<br />
Lembro do quão perdido eu me sentia quando estava só e as memórias de tudo o que somos um para o outro iam se desvanecendo lentamente. Lembro daquele vago desespero que sentia em ver tanta coisa linda neste mundo e não ter ao meu lado a pessoa simplesmente perfeita para compartilhar. <br />
<br />
Lembro de ter visto pela primeira vez a neve cair, e misturada à alegria infantil veio a tristeza de não ter você para dividir o segredo. Um frio na alma, desrespeitando todos os meus agasalhos. <br />
<br />
Naquele dia, entendi que não podia mais ficar sem você.<br />
<br />
No momento em que nos reencontramos, lembro que pensei: graças a Deus, ela ainda está aqui. Lembro que te apertava contra o peito, agradecido pela certeza de que você ainda estava no meu mundo, que não era tarde demais, que eu teria você de volta. Minha expressão era de alívio.<br />
<br />
Naquela noite, entendi que era para sempre.<br />
<br />
Naquela noite, não queríamos mais nos despedir.<br />
<br />
A alegria era como a de uma criança pequena quando encontra outra, que corre para ver de perto aquele rosto tão sorridente quanto o dela. Feliz, feliz, feliz de dividir tudo quanto sabe, tudo quanto é, tudo quanto entende deste mundo tão vasto e tão virgem dos seus olhares e descobertas. Da criança que ri de volta para os pais, como se dissesse: Olha, mãe, ela é igual a mim.<br />
<br />
Hoje, mesmo dividindo os dias e as cores e os potes de sorvete, ainda confiro sua presença ao meu lado todas as noites, antes de dormir. Só para ter certeza de que você está mesmo ali.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-64644739213407068262009-11-26T14:00:00.005-03:002010-04-05T18:32:30.993-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_DaRQOFmIMM3nT0y8FWgDsd2SJPIHFulSveoPYUzDY4GWwxS4hF5SMhimZjlcGuP6eowD2V7cQounHXcstcmNjaCT35oAz3GqxHLRqy6tWMmwG1YGb4jTuCf8yX5CK4S76Czq/s1600/OC-AT-Itapema-SC.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408458397571003170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_DaRQOFmIMM3nT0y8FWgDsd2SJPIHFulSveoPYUzDY4GWwxS4hF5SMhimZjlcGuP6eowD2V7cQounHXcstcmNjaCT35oAz3GqxHLRqy6tWMmwG1YGb4jTuCf8yX5CK4S76Czq/s200/OC-AT-Itapema-SC.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 200px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 154px;" /></a><br />
<br />
<br />
<strong>Sobre prédios.</strong><br />
<em><span style="font-size: 85%;">Para Maísa</span></em><br />
<br />
<br />
Gosto de prédios em construção. Principalmente daqueles que já estão perto da fase de acabamento, cobertos com aquela rede de proteção.<br />
<br />
Porque para mim, a malha que envolve o prédio é como um cobertor, aquecendo os sonhos dos futuros moradores. Translúcida, deixa entrever na imaginação as histórias que serão vividas, a paixão do casal, a correria dos filhos. Cada conquista, cada realização, ali, encubada, casulo de vidas e todas as memórias.<br />
<br />
Um prédio novo é todas as esperanças de quem vai morar nele. Um novo começo – embrulhado para presente.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-6524076041447027552009-11-13T20:00:00.004-03:002010-03-25T17:34:43.019-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRL0xoNPIG5JUO_9_x3K-gPdtANzyb6UyKTlTLIX8USTzjKwxxhHLDEgfNQ9VmLHc_Lrv9W8rdkI2QezQW8LC8nt-F8ZI79r2UmfeELednefWYMFBiRurjIoBqVNE287vF_z_c/s1600-h/opo0501a.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403727220848182978" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRL0xoNPIG5JUO_9_x3K-gPdtANzyb6UyKTlTLIX8USTzjKwxxhHLDEgfNQ9VmLHc_Lrv9W8rdkI2QezQW8LC8nt-F8ZI79r2UmfeELednefWYMFBiRurjIoBqVNE287vF_z_c/s200/opo0501a.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 114px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px;" /></a><br />
<br />
<strong>Livre Associação.</strong><br />
<br />
<br />
Meu pensamento é tão mais rápido que a minha fala, que quando a mente viaja, a voz já desiste da disputa e emudece. Os olhos se esquecem de ver e os ouvidos, de ouvir, enquanto eu viajo todos os anos-luz das minhas memórias, deduções, conclusões, revelações.<br />
<br />
O pensamento me rouba do mundo, e enquanto singra o oceano do que eu sou, agita as águas do inconsciente e atrai o que habita nas profundezas.<br />
<br />
Meu pensamento é como uma dama na chuva, pulando por entre as poças e fazendo um caminho, onde o que importa não é o destino, mas o movimento. De uma lembrança, eu salto para outra, misturo e recrio, e se algo acontece e destoa a atenção, a mente rebate e toma outro rumo, bilhar das circunstâncias.<br />
<br />
Embalagem não retornável de algo muito maior do que a mera humanidade, minha mente segue, não em frente, mas em todas as direções. Imitando o universo, meu pensamento se expande eternamente. Até que eu seja mais que um homem, e o raciocínio seja apenas uma das coisas que um Deus pode conceber.<br />
<br />
Porque o pensamento, o pensamento é tão infinito, que limita. E tão infinito, que também liberta.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-12349404271949122892009-10-06T19:22:00.002-03:002010-03-25T17:33:55.731-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-P4nWNxYBh_dyBwzsHiGmpB9dFQeOzyeEXD-FwNjZkrvt-7no7OyxqC1qerwfYntZllIf29M9mxLJL1r2hN1R_k_efV-K2QWr2Aaci3otDQbgYI6dSpt-gAnHq3JUYwv4T8u7/s1600-h/3816989515_3a24521698.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389616284303631506" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-P4nWNxYBh_dyBwzsHiGmpB9dFQeOzyeEXD-FwNjZkrvt-7no7OyxqC1qerwfYntZllIf29M9mxLJL1r2hN1R_k_efV-K2QWr2Aaci3otDQbgYI6dSpt-gAnHq3JUYwv4T8u7/s200/3816989515_3a24521698.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 200px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 133px;" /></a><br />
<div></div><br />
<strong>A moça feia.</strong><br />
<br />
Cantando no coro da igrejinha do subúrbio. Feia à segunda vista, mas somente à segunda. Porque aquela moça tinha algo mais, saltando aos olhos logo de cara, tão forte e tão intenso que se antecipava a qualquer julgamento.<br />
<br />
O mendigo e seu cachorro sentados no chão da calçada. Olhando o céu azul e sem nuvens que se abria atrás do muro do quartel. O cachorro não tinha um porquê além de uma vaga lealdade. Mas o homem, o homem tinha algo mais. Tão forte e tão intenso que me fez parar o caminho do dia e observar.<br />
<br />
Qualquer lugar é perfeito quando se fita o nada ou o infinito. O coral da igrejinha ou o chão duro da calçada. Com os olhos fechados ao som de uma música, ou com os olhos vidrados no mais absurdo silêncio.<br />
<br />
Porque preencher-se de algo é desprover-se de outras coisas. Abrir mão de todo o resto. Porque a penúria da carne abre espaço para o espírito. Porque a feiúra é também uma forma de privação.<br />
<br />
Mas, cá comigo, eu desconfio: na calçada ou na igreja, eles não precisavam de mais nada. Estavam absolutamente completos.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-1311404334702250442009-09-29T14:52:00.002-03:002010-03-25T17:33:22.159-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_fsPExsDF_CIl_i_96YI3S9L6N_5drwkfFIaBIKW326oHutXfFKTBghcionBZAjrYrnwbA0UgpVNSQ1SUKrFEulqp9sf376k5Eg4y7Gb6Gc6d_l3bBi2R_T4BHS3nyZng3gcq/s1600-h/conch-shell-carol-peck.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386948962770170802" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_fsPExsDF_CIl_i_96YI3S9L6N_5drwkfFIaBIKW326oHutXfFKTBghcionBZAjrYrnwbA0UgpVNSQ1SUKrFEulqp9sf376k5Eg4y7Gb6Gc6d_l3bBi2R_T4BHS3nyZng3gcq/s200/conch-shell-carol-peck.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 200px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 150px;" /></a><br />
<div></div><br />
<div><strong>Meu som.</strong><br />
<br />
<br />
Beethoven, já completamente surdo, encostava o rosto no piano para sentir a vibração das notas. Em cada nota, um leve tremor, um arremedo da música, que ele sorvia avidamente. Criando o som a partir do nada.<br />
<br />
Eu tenho surdez moderada no ouvido esquerdo desde os sete anos. Não atendia o telefone desse lado, e quando sentava ao lado de alguém, era sempre procurando uma posição estratégica. Pequenos gestos para escutar o mundo. Como fazia o Beethoven.<br />
<br />
Uma vida de incompletude forjada para ser inteira.<br />
<br />
Quando fiz trinta anos, comecei a usar aparelho, sob pena de ficar surdo de uma vez. Devolvi o meu silêncio aos deuses e emergi para o som do mar ao longe, do vento nas árvores e da voz ao telefone. Agradeci pelo riso das crianças que me chegava pela janela, abençoei cada sussurro na voz da esposa, cada leve respiração. Eu agora era inteiro sem forjas, sem metáforas, sem estratégias.<br />
<br />
Ouvi, ouvi, ouvi, até entender que no mundo já existe mais barulho que música. Mais máquinas que córregos, mais buzinas que pássaros, mais gritos que canções.<br />
<br />
Então o aparelho apita três vezes, indicando que a bateria acabou. Bip, bip, bip. Aos poucos, os sons vão esmaecendo ao meu redor. Mergulho lentamente de volta ao meu silêncio. E fechando os olhos, não leio os lábios, deixo o mundo balbuciar coisas incompreensíveis.</div><div></div><div>Quando cessa o barulho, escuto mais a mim mesmo.<br />
<br />
Ouvir não é mais uma incapacidade ou um inevitável, agora é uma questão de escolha. E é este poder que me faz sentir mais inteiro.</div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-22095341623075802082009-09-09T14:54:00.001-03:002010-03-25T17:32:45.353-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRIqkJMXF9eqDzVNgN28O2p-zwFSNonYxKidN1XaXFEh2dlbKHM56k99bakNTMPlE-qDuTDZOzJHBaq_-G7FuvXJi_5dkImyU-XOpsAUpnYexGsw7Bv-zk4-ABq1sEBK4DDVG4/s1600-h/chuva.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379527851978302850" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRIqkJMXF9eqDzVNgN28O2p-zwFSNonYxKidN1XaXFEh2dlbKHM56k99bakNTMPlE-qDuTDZOzJHBaq_-G7FuvXJi_5dkImyU-XOpsAUpnYexGsw7Bv-zk4-ABq1sEBK4DDVG4/s200/chuva.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 132px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px;" /></a><br />
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<div></div><strong>Neblina.</strong><br />
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Certa vez, viajávamos em meio àquela imensa neblina. Não enxergávamos nada além de uns poucos metros à frente, o mundo desaparecia a poucos metros atrás. Éramos nós, a neblina e o vazio. Fiquei pensando se não era assim que a vida devia ser: não observe o que passou, não se preocupe com o que vem muito adiante. Preocupe-se apenas com o presente, talvez o próximo passo. Tudo mais é névoa, não existimos para muito além do agora. O importante é continuar.<br />
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Hoje o dia amanheceu com um presente. Acordei com o barulho da chuva, mas o dia estava claro. Com um sol generoso a ceder espaço para as gotas que não podiam mais esperar. Sol e chuva: casamento das raposas, como dizem. Nem bons, nem maus, sol e chuva vêm ao mesmo tempo para lembrar que, quando tudo acontece de uma vez só, é hora de mudar. De produzir algo novo. Não é à toa que os arco-íris só aparecem em dias assim.<br />
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Saí de casa com a sensação de ter entendido algo difícil e importante. De aprender para crescer, mudar, construir. Se não o mundo, a mim mesmo. Sem me preocupar com o tempo que isso leve, o que aconteceu, ou o que está por vir.<br />
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E tenho certeza: naquela hora, em algum lugar, havia uma raposa dizendo sim.Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-58324596337644658002008-12-18T14:11:00.001-03:002010-03-25T17:32:03.706-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh69F74GvOV4YiJI6HFmbGoEGYpq0CBmuNOPRqSwKgc0R85-9pOrd79Pnrc5_THIqHIMGMzN-ZVmwG5-D1fsCSg7XT29xIyjLSr6XJ6CyVi2h06HTfKbrYWbzDdx5Jyz_3IlfWI/s1600-h/guitar_string_stress.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281179090424931458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh69F74GvOV4YiJI6HFmbGoEGYpq0CBmuNOPRqSwKgc0R85-9pOrd79Pnrc5_THIqHIMGMzN-ZVmwG5-D1fsCSg7XT29xIyjLSr6XJ6CyVi2h06HTfKbrYWbzDdx5Jyz_3IlfWI/s200/guitar_string_stress.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 150px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px;" /></a><br />
<div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><br />
<div><strong>Aprendiz.</strong><br />
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As cordas do violão são como serpentes entre meus dedos. Rebelam-se e escapam primeiro às tarraxas, depois aos pinos. Impaciente eu torço o aço, como se a música se dobrasse mais fácil quanto maior a violência. Trocar as cordas deveria ser mais fácil, e talvez o seja para qualquer violonista. A imperícia me nega qualquer prazer.<br />
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Ao aprendiz, o primeiro desafio é conhecer o instrumento. As cordas escapam e me ferem, a ponta que espeta é a defesa ao carinho canhestro da minha inexperiência. Como os espinhos, a indocilidade é natural contra a agressão.<br />
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Aqui existe algo que preciso entender.<br />
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Talvez a doçura seja mais indicada, e a melodia flua para fora do bojo se eu cercar o violão com cuidados de flor. Então trago o braço para perto dos olhos, bafejo as tarraxas com o meu sopro de vida e o aço se encaixa gentilmente. Empurro a outra ponta sob o pino com o polegar, a digital preenche aquele futuro com a minha marca pessoal. Afino a corda devagar, alinhando meus barulhos com a minha dissonância. Até que entre um som e outro só reste silêncio.<br />
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Aprendi. Então eu sou e ressôo, orgulhoso, em Mi maior.</div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-72896897871259936862008-11-05T16:43:00.001-03:002010-03-25T17:31:28.470-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG2_KaYZe78Mi0MO5SvXrRrM5sJ0iIdj6WgxvvKW3F-XJFuPl9h0Stvu2pGrKZBqC4uOqPRfgs1fP7MZXTDGig-_gMRwE-2m1-LmnHORZVb54hSyMkbNO0tT5QD32LB9Uo5G8C/s1600-h/pescador.bmp"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265264083022640786" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG2_KaYZe78Mi0MO5SvXrRrM5sJ0iIdj6WgxvvKW3F-XJFuPl9h0Stvu2pGrKZBqC4uOqPRfgs1fP7MZXTDGig-_gMRwE-2m1-LmnHORZVb54hSyMkbNO0tT5QD32LB9Uo5G8C/s200/pescador.bmp" style="cursor: hand; display: block; height: 200px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 136px;" /></a><br />
<div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><br />
<div><strong>Duas esperas.</strong><br />
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Todas as manhãs, eu passo por um grupo de pescadores. Quase sempre, estão tratando o produto de seu trabalho. Aos pés deles, seis ou oito gatos de rua que tiraram a sorte grande: uma fonte eterna de peixes fresquinhos. Os bichanos esperam pacientemente o trabalho terminar, porque sabem que existe ali um peixe inteirinho só para eles, sempre tem. E os carinhos, as brincadeiras desajeitadas, a cumplicidade perfeita da relação perfeita: alimento para o corpo dos gatos, alimento para a alma dos homens. Num dia em que passei mais cedo, vi os gatos perfilados, olhando fixamente para o mar: os barcos dos pescadores ainda não tinham chegado. Perguntei-me se este ritual não acontece todos os dias.<br />
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Todas as noites, em pé no ônibus, eu olho para as pessoas sentadas. Trabalhadores voltando para o subúrbio. Quase todos dormindo, esgotados do dia. Os que não dormem, sustentam para a janela um olhar perdido. Para a vida ou para o nada, não sei.<br />
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Eu olho as pessoas e as igrejas. Incrível a quantidade de templos protestantes na periferia, no caminho para casa eu vejo mais de quinze. Onde a vida é mais dura, é preciso mais fé.<br />
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Católicos e protestantes concordam que a morte é como um sono à espera do julgamento. Da salvação dos justos. As pessoas do ônibus, as mesmas que não perdem o culto por nada no final de semana, não dormem jamais. Fiéis, ouvem as promessas de vida eterna e sustentam sua dignidade como podem. E na volta do ônibus, ensaiam de olhos fechados, aguardando o momento exato de saciarem sua fome de justiça, de paz, de afeto.<br />
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Como gatos à espera do pescador.</div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-25517723835103604032008-08-20T10:20:00.001-03:002010-03-25T17:30:56.890-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhT2jArjPL1KFKXGTECitwR6dtT6epjVBdcmHCrZiaCmOmdb63FD9Fa5rYM7zEeRbwSgZKYe5D2eswAtOORn0LB17vUdlU0x7KH0nuF2AHrnaIJB6XJgG9dqUylckQs6IIZ0vA/s1600-h/340x.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5236595850744645202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhT2jArjPL1KFKXGTECitwR6dtT6epjVBdcmHCrZiaCmOmdb63FD9Fa5rYM7zEeRbwSgZKYe5D2eswAtOORn0LB17vUdlU0x7KH0nuF2AHrnaIJB6XJgG9dqUylckQs6IIZ0vA/s200/340x.jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a> <br />
<div><strong></strong></div><br />
<div><div><div><strong>Deus ex machina.</strong> </div><div></div><div></div><div><br />
Eu li pintado no alto de uma porta de metal: <em>Ministério Celular Universal</em>. Tive dúvida se era uma loja de assistência técnica ou uma igreja. </div><div></div><div></div><div>Se for uma assistência técnica, imagino as razões por que alguém colocaria um nome assim. <em>Ministério Celular Universal</em> é um bom nome. Soa vagamente protestante, com todas as infinitas vertentes e discordâncias, ministérios, renasceres e universais. Com a profusão de igrejinhas e fiéis em cada canto da cidade, é muito comum ver farmácias São Jorge, padarias Jesus Cristo é o Senhor, mercadinhos Caminho do Louvor.</div><div>A fé traz sorte nos negócios. Especialmente se o público é evangélico.</div><div>Se o nome da assistência técnica não traduz a crença do proprietário, pelo menos mostra uma profunda identificação com seus clientes, todos com seus telefones que tocam o último sucesso gospel a cada chamada. </div><div></div><div>Mas <em>Ministério Celular Universal</em> também pode ser o nome de uma igrejinha mesmo. </div><div></div><div>Celular seria no sentido de célula mesmo, unidade, já que o salão é pequeno e a idéia seria encorajar grupos reduzidos de oração. </div><div></div><div>Tomara que seja isso. </div><div></div><div>Porque <em>Ministério Celular Universal</em> também me intriga por outra razão. Os celulares hoje são as máquinas que mantemos mais próximas de nós. Carregamo-los dia a dia, aconchegados junto ao coração no bolso do paletó ou da camisa, vigiando nossa fertilidade no bolso da calça, conferindo nossos documentos na bolsa. Pior: sobre o criado-mudo na hora de dormir, ao lado do porta-retratos. </div><div></div><div><em>Ministério Celular Universal</em> nos fala da lembrança de Deus, naquela passagem que nos lembra que Ele está presente mesmo nos pequenos grupos, nucleares, celulares. </div><div></div><div>Mas também – ai dos duplos sentidos – nos lembra do quanto nos entregamos aos desejos mundanos, o telefone mais moderno, o mais bonito. Lembra da onipresença matemática que nos rouba a privacidade a cada toque. Lembra do medo que temos de perder o celular e ficarmos perdidos, incomunicáveis e sem agenda num mundo mais e mais dependente desses aparelhinhos. Deus ex machina, Deus é máquina, a falsa dualidade desvia nossos olhares do essencial e nos criva de necessidades irreais, desejos superficiais, caprichos de inverdades. </div><div></div><div>Ministério Celular Universal, finalmente, é um divertido paradoxo. Fala do contato mais íntimo com a divindade através de um grupo pequeno de pessoas. E, ao mesmo tempo, do distanciamento de Deus num mundo infestado por máquinas. </div><div></div><div>Dá vontade de jogar o celular pela janela.</div></div></div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-28559717.post-44252569484505650692008-05-27T13:43:00.001-03:002010-03-25T17:29:45.477-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVBxx2PBH8DKh7LOJLMWY1KMuSlPUFzBh8wf3Z8mdKMnc-RMB8PjEB4fA1AmtJREmnO5brjliWb1rqy78cuTmYFi028lsh8fnRzfRVbiXWYPngljaSCbGEYiDar49ytaIbdVkQ/s1600-h/Kundalini.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205101402740676242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVBxx2PBH8DKh7LOJLMWY1KMuSlPUFzBh8wf3Z8mdKMnc-RMB8PjEB4fA1AmtJREmnO5brjliWb1rqy78cuTmYFi028lsh8fnRzfRVbiXWYPngljaSCbGEYiDar49ytaIbdVkQ/s200/Kundalini.jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<strong>Kundalini.</strong><br />
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Eu gosto desta foto.<br />
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Por causa das cores e dos contrastes. O azul do céu, o vermelho do calção, o negro da pele. O menino estava fazendo arte, no sentido figurado; sem saber, acabou fazendo arte, no literal.<br />
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Gosto da foto porque vermelho é a cor do primeiro chakra, o da base da coluna vertebral. É o mais ligado às coisas da terra, e onde começa a nossa jornada espiritual. Crescer espiritualmente é também fazer com que a nossa energia vital circule para os chakras superiores, os da cabeça, mais ligados ao plano imaterial. Na foto, o chakra vermelho é jogado para cima, em direção ao céu. É como se o homem, sempre apressado, colocasse o carro à frente dos bois e dissesse “olha, Deus, aqui o que eu sou, me leva para perto de ti”. Correndo desembestado antes de ter o conhecimento, como fazem as crianças. Levando a energia para o alto como se espera, mas não como se deve. O menino olha para baixo não para saber onde cair, mas em despedida, Adeus, Terra, vou para junto de meu Pai. Ou talvez saiba mesmo a dureza do chão que o aguarda. Ainda assim, é um bom começo. Todos os vôos começam na vontade.<br />
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Eu também gosto dessa foto porque crianças são simplesmente impossíveis.<br />
Tem coisa mais estripulia do que um guri de cabeça para baixo?<br />
Eu não conheço.<br />
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<em>*Em tempo: a foto foi tirada pelos alunos de fotografia da ONG Cipó Comunicação Interativa, projeto Oi Kabum Escola de Arte e Tecnologia. Foi num passeio pelo subúrbio ferroviário de Salvador-BA. Talentosos, os meninos...</em><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBRa5u5BCzHLattM5bKEQc9ukrzfY6_w2x6jSMRjI9CkbuHT0dx0F7JbkLnLyibwpKGe-6AdxrEMCDAuGr6CGaHGjsjirDuCSUBRlCvvxMoQEht41oQTGFAHpFuMZIHdvUs37s/s1600-h/Kundalini.jpg"></a><br />
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<div></div>Pablo Carvalhohttp://www.blogger.com/profile/16526945707955941313noreply@blogger.com6